Вчершаний вечер нереально даставил своей абсурдностью.
Станция метро "Приморская". Бар "Крыша". 2 часа ночи.
Ирисина сидит за барной стойкой, глушит виски с колой, джин с тоником и текила бум. Курит и невозмутимо втыкает в ноутбук.
Гремит аццкий трэш. Видимо, это была музыка. Но из-за обилия децибелов понять, что насиловало мои уши, в точности я не смогла. Зато перепонные барабанки убила вхлам.
Весь алкоголь совершенно бесплатен, ибо готовится знакомым барменом.
Ириска пишет пролог и не реагирует на действительность.
Рядом сидит Данила Сергеевич и уговаривает уже восьмой по счёту стакан. Он изрядно пьян.
А Ирисина трезва. И хочет нормально дописать пролог, чему ДС здорово мешает.
В определённый момент мне всё же удаётся поймать мысль за пушистый хвост и закончить главу.
Выпиваю ещё стакан и понимаю, что слишком устала, чтобы чинить трэшняк.
Поймала машину и уехала домой.

Мой вам совет, милые дамы. Выбирайте себе крепких на печень спутников.
Или хоть через воронку вливайте в них энергетик.
А ещё лучше много воды с лимоном или чай.
Ибо нет ничего эпикфэйловее, чем очень нетрезвый спутник, который сагитировал вас сорваться с места и уехать в жопу мира, дабы выпить нахаляву в хорошей компании. Пьяный спутник - это уже залог отсутствия обещанного вам общества.
А бомбила был мил. Крутил мне арабские песенки и не давал уснуть.

В итоге дома врубила ноут, перечитала пролог, отредактировла и отправила Дефо.
С тех пор ни слуху ни духу.
Я начинаю бояться своих Таро. Ибо меня преследует описанное картами ощущение глобального *здеца.
Видимо, я всё-таки не научилась верить в себя.

Написать комментарий

вернуться к странице